A dor é ser

Por que você insiste em não transitar?

Por que não se convence que pode colorir?

Seu olhar não percebe que o sol tem raiado a cada manhã.

Seus sentidos estão no esconderijo.

Seus amores moram num passado inacabado.

Seu tempo está em espiral.

Seu peito não bate, nem expira, tampouco inspira.

Sua inspiração esvazia-se.

Seu vazio é imenso.

E seus passos cessaram.